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Cette insaisissable chose qui avait tenu en son pouvoir quatre générations de Mitchell était la sensation que l'on éprouvait en pilotant aux fesses, uniquement à l'instinct. («Quand je volais avec Pappy et qu'on était en patrouille, il n'y avait pas toute cette technologie au top comme vous avez maintenant. Seulement tes compétences, tes commandes, et ta bonne étoile. On dessinait le viseur au crayon gras sur la verrière et on était partis. Et quand tu volais avec Pappy, t'apprenais assez vite à surveiller l'horizon. Tu le scrutais attentivement, mais tu regardais aussi Pappy. Quand il balançait sa cigarette hors du cockpit et qu'il claquait sa verrière, tu savais qu'il passait aux choses sérieuses et que tu allais te frotter à une escadrille de Zeros.»)

La dernière fois que Wedge avait entendu son arrière-grand-père prononcer ce petit laïus, il avait six ans. La voix du pilote au regard acéré ne tremblotait qu'à peine bien qu'il eût plus de quatre-vingt-dix-ans. Et, tandis que le soleil limpide se reflétait sur sa verrière, Wedge pouvait entendre ces mots aussi distinctement que si son arrière-grand-père avait été assis derrière lui. Sauf que le F-35E Lightning sur lequel il volait n'avait qu'un seul siège.