- Il y aura sûrement quelqu’un pour te menacer au cours de ta première semaine derrière ces murs. Ou de la deuxième au plus tard. Il n’aura pas besoin de te dire ce qu’il veut, tu le comprendras à son regard.

Joe sentit sa bouche s’assécher.

- Là-dessus, quelqu’un d’autre – avec tous les attributs du brave type – prendra ta défense dans la cour ou au réfectoire. Après, quand il aura convaincu les premier de te laisser tranquille, il t’offrira sa protection pour toute la durée de ta peine. Tu me suis, Joe ? Écoute-moi bien, fils : celui-là, tu dois lui faire mal. Très mal, même, pour qu’il ne puisse jamais récupérer et s’attaquer à toi. Tu lui bousilles le coude ou la rotule. Voire les deux.

- Et après, je… j’aurai la paix ? demanda Joe, avec l’impression que son cœur affolé palpitait dans sa gorge.

Thomas esquissa un sourire crispé, et il s’apprêtait à incliner la tête quand il se ravisa : son sourire s’évanouit, son mouvement s’interrompit net.

- Non, n’y compte pas.

- Quel moyen aurai-je de me défendre, alors ?

Son père détourna les yeux quelques secondes en remuant pensivement la mâchoire. Lorsqu’il les reposa sur son fils, ils étaient secs.

- Aucun.