Vingt-six petits soldats sans âme

« La disparition de la virgule engendre dans ce roman construit comme un monologue furieux et enfiévré une libération totale du point, devenu ainsi tout-puissant, permettant au dégoût et à la rage démesurée de Constance d'occuper tout l'espace textuel et d'inonder absolument notre conscience. Le déploiement tumultueux du récit dans cet univers déraisonné où l'Usine dispense l'éducation et les pauvres vivent dans des placards commande une flamboyante et exquise scansion et une implosion de la nuance. Plus nous progressons dans la forêt noire de l'esprit de celle qui rêve d'écrire un livre qui changera la face de l'humanité, plus nous nous gavons de ses chimères et prenons plaisir à se perdre dans ses formules à l'emporte-pièce. C'est la riposte la plus littéraire et libre qui soit à l'absurde des usages de son monde. Dire une chose et ensuite son contraire mais avec tellement d'aplomb, de hargne et de poésie que nous ne pouvons faire autrement que de suivre chaque méandre colérique, d'embrasser entièrement sa posture atrabilaire. Le jardin d'amour dont rêve Constance participe d'un délire incisif d'enfant, injustement pauvre, malnutrie, prisonnière, amoureuse d'un monstre, qui hurle intérieurement, pour nous, ses maximes folles tellement bien amenées que nous les soupesons un moment avant de se laisser enfirouaper par elles, dans le "confort" de notre propre univers délirant. " À mon avis. Mais c'est la vérité. L'univers. Le vrai. Ce n'est pas le ciel. Ce n'est pas l'infini au-dessus. L'univers c'est l'espace qui se situe entre. Ce que l'on voudrait exprimer et les mots que l'on se résout à dire. [..] Nos bouches ne font qu'agoniser bruyamment". »