De mauvais augure

« Quel est le lieu de la poésie au creux de ce monde de moins en moins tolérable, alors que des massacres ordonnés par texto enorgueillissent les fascistes et que nous ne savons pas, au final, si nous sommes tétanisés ou mus par un désir monumental de bifurcation. Erika Soucy fait jouer son ardente franchise et nous achemine splendidement, grâce à ses poèmes agonistiques adressés à son fils « mon enfant de choeur » vers la brûlure de tous ces instants qui nous enveloppent et nous enserrent. « J'arriverai comme Noël au milieu des drones », écrit-elle avec l'ironie de celle qui ne renonce pas. On perçoit une volonté forte de se défendre, « je garde pourtant les balles dans mon tiroir à culottes », d'anticiper l'effondrement à venir, « [j]e serai cette mère-gâteau aux abricots séchés et aux grains de maïs cachés derrière le thon et les sardines », de prodiguer tout l'amour qui l'habite, « caché toute ma tendresse dans tes poches » et toujours, de se tenir debout, offensive, dans l'axe et la posture de poète « Or, je resterai poète. Le flanc bien en vue ». Lire Erika Soucy c'est refuser de se laisser dominer totalement par le « petit spectacle » des sociétés belliqueuses, c'est consentir à l'amour sans abdiquer devant l'empire des « idoles de la dévastation ». Bref, on s'ennuyait de l'autrice du roman « Les murailles ». »